Многоточье Млечного Пути

 ЮРИЙ СЕЛИВЕРСТОВ 

* * *
Утри­те ваши слез­ки,
Ина­че – быть беде.
Мы толь­ко отго­лос­ки,
Мы – бли­ки на воде.

Поэт – не про­ку­ра­тор,
Ему нель­зя плетьми.
Он – толь­ко ретранс­ля­тор
Меж Богом и людь­ми.

И не его зада­ча –
На истине гадать.
Поэто­ва уда­ча –
Все точ­но пере­дать.

 

* * *
А ведь было бы не худо
Нам вер­нуть­ся в те года:
Ты – дев­чон­ка хоть отку­да,
Я – пар­ниш­ка хоть куда.

Где во дво­ри­ке напра­во
В зиму сло­же­ны дро­ва,
Где в лугах такие тра­вы,
Что сплош­ная трын-трава.

Где с утра ленив­цу тесту
Доста­ет­ся поде­лом,
Где не пусто свя­ту месту
За роди­тель­ским сто­лом.

Где в апре­ле даже воз­дух
Полон таин­ства вес­ны,
Где зага­да­ны все звез­ды
И раз­га­да­ны все сны.

Где речуш­ки говор­ли­вы,
Не заиле­на вода…
Где все счаст­ли­вы и живы
И как буд­то – навсе­гда…

 

* * *
За все при­хо­дит­ся пла­тить –
Здо­ро­вьем, золо­том, любо­вью…
Года ложат­ся к изго­ло­вью –
И это­го не отвра­тить.

За все при­хо­дит­ся пла­тить,
При­чем – по самой выс­шей мере.
Да будет каж­до­му по вере,
На выбор – тлеть или све­тить.

За все при­хо­дит­ся пла­тить –
За жизнь и смерть, мечи и латы…
И не дано нам час рас­пла­ты
Ни на секун­ду сокра­тить.

 

* * *
Я в уго­ду зна­кам пре­пи­на­нья
Не ело­зил мыс­лью по сти­хам
И не про­дле­вал для про­пи­та­нья
Строч­ки по раз­лич­ным пустя­кам.

Но, как след от мира сотво­ре­нья
До све­тил, куда нам не дой­ти,
Остав­лял в кон­це сти­хо­тво­ре­нья
Мно­го­то­чье Млеч­но­го Пути…

 

* * *
Вдоль по реч­ке голы­ши да гла­ды­ши,
А по бере­гам из-под зем­ли…
Люди, посмот­ри­те – это лан­ды­ши,
Лан­ды­ши в Рос­сии рас­цве­ли.

И опять – ни капель­ки, ниско­леч­ко
Мне не груст­но, пото­му что вновь
Неж­ные такие коло­коль­чи­ки
Тихо зазве­не­ли про любовь.

Гово­рят, слу­ча­лось, ими тра­вят­ся,
Нады­шав­шись глу­пой бол­тов­ни.
Мало ли, кому чего не нра­вит­ся –
Глав­ное, что здеш­ние они.

Я, к при­ме­ру, не терп­лю настур­ции,
А еще – порт­вейн на бру­дер­шафт.
Может быть, в Китае или Тур­ции
Есть и поди­ко­вен­ней ланд­шафт.

Я не про­тив, если и в Мон­го­лии
Есть места пре­див­ной кра­со­ты.
…Лан­ды­ши, конеч­но, не маг­но­лии –
Поскром­ней, а все-таки цве­ты…

 

* * *
Гос­по­ди, про­сти меня за все!
Что в миру был гор­дым и упря­мым,
За сти­хи и за седи­ны мамы.
Гос­по­ди, про­сти меня за все…

Гос­по­ди, про­сти меня за все!
Что не рвал­ся к ста­ям голу­би­ным,
Что любо­вью клял­ся нелю­би­мым.
Гос­по­ди, про­сти меня за все…

Гос­по­ди, про­сти меня за все!
Что не резал воро­гам под­пру­ги,
Что забыл с това­ри­щем о дру­ге.
Гос­по­ди, про­сти меня за все…

Гос­по­ди, про­сти меня за все!
Что коль­чу­гу так и не при­ме­рил,
За Тебя, в кото­ро­го не верил.
Гос­по­ди, про­сти меня за все…

 

* * *
Судь­ба – как руки мано­ве­нье,
Не зна­ешь – про­ща­ет ли, судит.
Да здрав­ству­ет жиз­ни мгно­ве­нье,
Кото­ро­го боль­ше не будет.

Как стран­но, как все-таки стран­но –
Долж­но быть, я сги­ну невеж­дой –
Такая смер­тель­ная рана
И так сов­ме­сти­ма с надеж­дой.

Ну что загру­стил, бедо­ла­га?
Ведь нам, как ты лич­но про­ве­рил,
Весь путь, до послед­не­го шага,
Зара­нее кто-то отме­рил.

И пусть неиз­беж­но забве­нье,
Зем­ля вос­кли­цать не забу­дет:
Да здрав­ству­ет жиз­ни мгно­ве­нье,
Кото­ро­го мень­ше не будет!

 

* * *
Как хочет­ся по лужам боси­ком,
Не думая о зав­траш­ней про­сту­де.
И вопре­ки сер­деч­ной ампли­ту­де –
Рва­нуть до самой реч­ки кувыр­ком.

А там – в заплыв до мрач­ной глу­би­ны
Без вся­ко­го душев­но­го испу­га,
Без лод­ки и спа­си­тель­но­го кру­га –
На гребне убе­га­ю­щей вол­ны.

Как здо­ро­во, что нам раз­ре­ше­но
Вры­вать­ся в мир без гру­сти и огляд­ки.
Так про­рас­та­ют к сол­ныш­ку мас­лят­ки,
Кото­рым абсо­лют­но все рав­но –

Когда и кто их сре­жет до поры,
Не дав под­нять­ся даже над былин­кой.
И все же это сча­стье – быть пылин­кой,
Рож­да­ю­щей все­лен­ские миры.

Как хоро­шо, когда цве­тут сады,
Когда ни кап­ли слез на белом све­те,
И кажет­ся, что не быва­ет смер­ти,
За исклю­че­ньем гас­ну­щей звез­ды.

 

* * *
На поле бра­ни все вер­шит­ся миром –
Смерть жалу­ет сво­бо­дой даже раб­ство.
Мы шли навстре­чу вра­же­ским секи­рам
С надеж­дой сокру­шить голо­во­тяп­ство.

Над полем бра­ни скорб­ный час обе­да –
И воро­нье лику­ет друж­ным хором…
Мы пали смер­тью храб­рых, а побе­да
В кото­рый раз доста­лась маро­де­рам.

 

* * *
Искра божья – не лам­па­да
Перед обра­зом Твор­ца,
А сов­ко­вая лопа­та
Для кре­ма­ции сыр­ца,

Коей в топ­ки пода­ет­ся
Он, сго­ра­ю­щий в момент.
Да не каж­до­му дает­ся
Этот хруп­кий инстру­мент.

Искра божья – не игол­ка,
Не исчез­нет без сле­да:
Если есть – она надол­го,
Если нет – то навсе­гда.

 

* * *
Жизнь глу­мит­ся – хоть ударь,
Серд­це вдрызг – а ни сле­зин­ки…
Обле­тел мой кален­дарь,
Слов­но тополь на кузь­мин­ки.

Этот груст­ный листо­пад,
К сожа­ле­нью, неиз­бе­жен.
Даже шоро­хов набат
Ино­гда быва­ет нежен.

Как все вовре­мя сбы­лось
И без­вре­мен­но рас­па­лось,
Буд­то намерт­во спле­лось
И пожиз­нен­но рас­пя­лось.

Мне теперь не дока­зать
Этой веч­ной акси­о­мы
И уже не доска­зать,
Поче­му нам так зна­ко­мы

Чув­ства боли и люб­ви
В обре­чен­но­сти рас­па­да.
…Гос­по­ди, бла­го­сло­ви
Эту муд­рость листо­па­да!

 

* * *
Поэт по долж­но­сти – меч­та­тель,
Несу­щий в мир небес­ный свет.
Но есть у нас один чита­тель,
Кото­рый выше, чем поэт.

Он видит все, сокрыв­шись где-то
Сре­ди сия­ю­щих вер­шин:
И мой гер­ба­рий пусто­цве­та,
И ваш молит­вен­ник души.

И этот кро­хот­ный листо­чек,
Сми­рив­ший неуем­ный стих;
И то, что было меж­ду стро­чек,
И то, что будет после них.

Он все поде­лит и помно­жит,
Ведя свой пра­вед­ный учет…
И сочи­ни­тель­ство, быть может,
Нам в годы жиз­ни не зачтет.


Юрий Юрье­вич Сели­вёр­стов родил­ся в 1960 году в Инзе Улья­нов­ской обла­сти. Окон­чил Орен­бург­ский пед­ин­сти­тут, слу­жил в армии, рабо­тал в шко­ле, в госте­ле­ра­дио­ком­па­нии «Орен­бург», газе­тах «Ком­со­моль­ское пле­мя», «Южный Урал», был редак­то­ром «Орен­бург­ских ведо­мо­стей». Сей­час – соб­кор жур­на­ла «Дирек­тор» (Ека­те­рин­бург). Выпу­стил сбор­ни­ки «Сти­хов тво­ре­ние», «Жили-были», «Холод­ный пла­мень вдох­но­ве­нья». Пуб­ли­ко­вал­ся в мест­ной прес­се, в аль­ма­на­хах «Камен­ный пояс», «Поэ­зия», «Баш­ня», жур­на­лах «Лите­ра­тур­ная учё­ба», «Урал». Член Сою­за рос­сий­ских писа­те­лей. Пуб­ли­ку­е­мые сти­хи – из новой кни­ги поэта «Отго­лос­ки».

Если вы нашли ошиб­ку, пожа­луй­ста, выде­ли­те фраг­мент тек­ста и нажми­те Ctrl+Enter.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Вы робот? *