Чужие мысли

 ВИТАЛИЙ МОЛЧАНОВ 

мирное время

В избе теп­ло. При­выч­но пах­нет браж­кой,
И ост­ро – све­же­стру­ган­ной сос­ной.
Сынок родил­ся, гово­рят, в рубаш­ке
У Марьюш­ки под самый выход­ной.

Когда дома к зем­ле дави­ла сту­жа,
И к тёп­лой печ­ке жались баю­ны,
Раз­дал­ся крик, стрях­нув леп­ни­ну кру­жев
Со стё­кол в отра­жён­ный свет луны.

Как бисе­ром рас­ши­тая дорож­ка –
Небес­ный само­тка­ный руш­ни­чок,
Чтоб по нему про­шли босые нож­ки,
Не обмо­ро­зясь, в облач­ный чер­тог.

«Родим­чик», – рот про­шам­кал пови­ту­хи:
«В рай поле­те­ла дет­ская душа».
При туск­лой лам­пе свё­кор шил под­пру­ги,
Дыря­вя кожу остри­ём ножа.

Не чах­нуть вну­ку в цар­ской ката­лаж­ке
Не гнить в око­пах Пер­вой миро­вой…
У Марьюш­ки родил­ся сын в рубаш­ке
И умер в ночь под самый выход­ной.

Где от поло­зьев чёр­ные полос­ки
Мор­щи­на­ми лег­ли на ров­ный снег,
Метель морозно-ветряной дву­хвост­кой
С пле­ча хле­ста­ла ухо­дя­щий век.

«над городом» (по картине Марка Шагала)

… а вре­мя пла­ка­ло, и вла­гу пил песок
обыч­ных дней, похо­жих друг на дру­га.
Лета­ла кисть – мазок, ещё мазок…
Холст отве­чал пру­жи­ня­ще, упру­го,
Чуть сма­зы­вая тём­ные года
Вор­син­ка­ми шер­ша­во­го про­стран­ства,
И карих глаз бле­стя­щая слю­да
Лубоч­но попро­ща­лась с ренес­сан­сом.
Впи­сав отваж­но кри­виз­ну зем­ли
В наро­сты поко­сив­ших­ся избу­шек,
Чей скуч­ный быт забо­ры берег­ли
Угро­за­ми зато­чен­ных маку­шек,
Кисть белое вдох­ну­ла в божий храм
И алое – в кир­пич­ный дом упра­вы.
Палит­рой местеч­ко­вых серых драм
Окра­си­ла и обла­ка, и тра­вы,
Обрыв­ки туч лиз­ну­ла вда­ле­ке,
Под­хва­чен­ная вет­ром захо­лу­стья
В небри­тость пре­вра­ти­лась на щеке
Взле­тев­ше­го с люби­мой выше гру­сти.
Туда, где солн­ца свет – со всех сто­рон
И где чер­та осeд­ло­сти про­па­ла…
В зелё­ной блу­зе, в коф­те цве­та волн –
Парят влюб­лён­но на хол­сте Шага­ла.
Кар­ти­ной, пес­ней, яркой вспыш­кой строк
Талант про­рвёт­ся сквозь забор испу­га.
… а вре­мя пла­ка­ло, и вла­гу пил песок.
– Мы уле­тим – мы доле­тим, подру­га.

«вальс» Шопена

Белые кла­ви­ши… Чёр­ные кла­ви­ши…
Кон­чи­ки паль­цев лета­ют – не ста­вишь их,
В быст­ром кру­же­нии пчёл, соби­ра­ю­щих вальс
С тон­ких доще­чек, цве­тов непри­вет­ли­вых,
Что пожел­те­ли на белом завет­рен­но
И пои­стёр­лись на чёр­ном от мар­шей и сальс.

Блед­ной спи­ны ого­ле­ние камер­но –
Вели­ко­ва­тое пла­тьи­це мами­но,
В тан­це неспеш­но плы­вут рукава-облака.
Ты – целый мир… Звёз­ды, бусин­ки жем­чу­га,
Шею опу­та­ли. В жиз­ни застен­чи­ва,
Толь­ко с Шопе­ном на «ты» гово­ришь сквозь века.

Вальс… В кан­де­ляб­рах – знамение-зарево,
Воск на пар­ке­те, объ­я­тья – всё зано­во:
Слё­зы востoр­га, в окош­ке – ухмыл­ка Луны.
Вме­сте в Вар­ша­ву немыс­ли­мо кану­ли,
Где Фре­де­рик в моё серд­це, как в рану, влил
Терп­кий баль­зам, исце­ля­ю­щий чув­ство вины.

Вот же, пся крев, лове­лас при­убо­жен­ный…
К чёр­ту рояль! Пчёл холод­ное кро­ше­во
Стис­ну в руках, поце­лу­я­ми ском­каю рот.
Чёр­ные, белые, глу­пые кла­ви­ши
Стра­стью горят, после – угли пожа­ри­ща,
Снеж­ные хло­пья лета­ю­щих в сумер­ках нот.

чужие мысли (по Г.Г. Маркесу)

На зыб­кой поч­ве памя­ти моей бушу­ет сель­ва – пла­мя дре­во­мыс­лей потом­ка неиз­вест­ных мне людей, чьи обе­зья­ны – злоб­ные, как гриз­ли, гоня­ют попу­га­ев прочь с вет­вей, кле­ко­ча­щих о пти­чьей глу­пой жиз­ни, ковер­кая испан­ские сло­ва акцен­том старожилов-гуахиро. Вновь сыг­ра­на зве­ня­щая гла­ва. Из бро­не­нос­ца сде­лан­ная лира мол­чит – колы­шет кро­ны вете­рок… «Ищи Макон­до…» – шёпот меж­ду строк, дыха­ние тро­пи­че­ско­го зве­ря: «Бери копье, маче­те, Cтолп Импе­рий, – иди, ты мно­го­рук и мно­го­ног, cто лет рубить доро­гу к оке­а­ну, теряя годы в чащах цве­та лжи, чтоб в дуло посмот­реть, как игу­а­на, бес­страст­но – без надеж­ды и души».
На зыб­кой поч­ве памя­ти моей бушу­ет сель­ва – жгут чужие мыс­ли, сажа­ет лес писа­тель Габ­ри­эль, спле­та­ют­ся побе­ги еле вызрев, пус­ка­ют кор­ни ярост­но и зло – до боли моз­го­вой, до гла­у­ко­мы… A кажет­ся, что бабоч­ки кры­ло каса­ет­ся созна­нья неве­со­мо.


Вита­лий Мит­ро­фа­но­вич Мол­ча­нов родил­ся в 1967 году в горо­де Баку.
Слу­жил в армии, учил­ся в ГАНГ им. Губ­ки­на в Москве. Пред­при­ни­ма­тель. В Орен­бур­ге живет с 1992 года. Сти­хи пишет с дет­ских лет. Автор «Стихи.ру». Участ­ву­ет в поэ­ти­че­ских кон­кур­сах в рам­ках сай­та «Стихи.ру». Пуб­ли­ку­ет­ся в кол­лек­тив­ных сбор­ни­ках Мос­ков­ско­го лит­объ­еди­не­ния «Све­точ». Автор сбор­ни­ка «Я не умею на бума­ге врать» (Орен­бург­ское книж­ное изда­тель­ство, 2008). Рабо­та­ет над сбор­ни­ком юмо­ри­сти­че­ских сти­хов.
Лич­ная стра­ни­ца http://www.stihi.ru/avtor/molchanov

Если вы нашли ошиб­ку, пожа­луй­ста, выде­ли­те фраг­мент тек­ста и нажми­те Ctrl+Enter.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Вы робот? *