Про Плевалкина, Поэта и Цензора

 ВИТАЛИЙ МОЛЧАНОВ 

***

Если в строч­ках тво­их нет огня,
Не про­си у cосе­дей – погас­нет.
На под­кор­ке – в два паль­ца бро­ня, –
Не рас­пла­вит и лазер­ный бла­стер.
Даже залп не рас­ко­лет в упор
Из ство­лов леген­дар­ной «Катю­ши»…
Что ж, послу­шай тогда при­го­вор,
От льсте­цов отвер­нув свои уши.

Раз­ве наша Свя­тая Зем­ля –
Бес­по­лез­ный боль­ной пара­ли­тик,
Чтоб её гра­фо­ман­ская тля,
Лож­ной жалo­стью ране­ный нытик
Уни­чи­жен­ной зря назы­вал
И обо­бран­ной, сирой и голой,
Соби­рая без­дар­ный кагал,
Име­ну­е­мый твор­че­ской шко­лой?

Пона­ве­сив началь­ству лап­ши,
Изда­вал за бюд­жет­ные день­ги
Жал­кий лепет про тре­пет души
Бес­та­лан­ной про­ныр­ли­вой дев­ки,
Риф­мо­вав­шей «тво­ей» и «о ней»,
«Само­лё­ты» – коря­во с «полё­тах»,
«Нико­гда» с «нику­да»… Про­хин­дей,
Может, сба­вить пора обо­ро­ты,

Выда­вая печат­ную гнусь,
До оско­ми­ны скис­шие штам­пы,
За тру­ды «про­слав­ля­ю­щих Русь»
Чле­нов, пев­ших тебе дифи­рам­бы?!
… Огонь­ка не про­си, Бог с тобой,
Там на небе исчер­па­ны кво­ты.
Оста­вай­ся – холод­ный, пустой,
Как ран­доль в мишу­ре позо­ло­ты.

наставник молодежи

Не дождь сту­чал по мосто­вой,
Cте­ка­лись в стро­ки
Ручья­ми гряз­ные сло­ва, едва сти­хи.
Ты бере­гись, Пиит мла­дой, испач­кать ноги
Не о свою вину, так о его гре­хи.

Под козы­рек бери, малец,
Гля­ди – Пле­вал­кин,
При­сев на тучу, ядом брыз­жет, креп­ко зол:
«Про край род­ной ты не писал, про ёлки-палки,
И в интер­не­тах, гово­рят, свой сайт завёл?

Апо­ло­гет сво­ей меч­ты –
Чужо­го Бога!
Кро­па­ешь низ­мен­но про трах и тиби­дох.
А я один, без нико­го, как вол без рога,
Арбу поэ­зии тащу, пока не сдох.

Коло­сьев нет – сплош­ной бурьян.
Не зная лени,
Гру­жу поло­ву в закро­ма, и в этом сласть.
Да, я Пле­вал­кин из кре­стьян, как сам Есе­нин,
Но смог, как Пушкин-крепостник, вой­ти во власть!»

Не дождь сту­чал по мосто­вой,
Cте­ка­лись в стро­ки
Ручья­ми гряз­ные сло­ва, почти плев­ки.
Ты обой­ди, Пиит мла­дой, не пач­кай ноги, –
Лите­ра­ту­ра не игра­ет в под­дав­ки.

Поэт и Цензор

Поэт души не сдер­жи­вал порыв.
Почув­ство­вав симп­то­мы вдох­но­ве­нья,
Стро­кой вскры­вал, как скаль­пе­лем, нарыв
На обще­стве сле­по­го потреб­ле­нья.
Гла­го­лом сме­ло рас­кры­вал гла­за:
– Смот­ри­те, в этом мире столь­ко горя!..
Кати­лась рифм хру­сталь­ная сле­за –
Пита­ла поросль буду­ще­го поля.
Бун­туя, он вос­пел несчаст­ный век,
В сти­хах звез­дой искри­лась гени­аль­ность…
Редак­тор – ста­рый, жёлч­ный чело­век,
Заре­зал труд «за чушь и амо­раль­ность».
Смор­ка­ясь гром­ко в ском­кан­ный пла­ток,
Из-под очков колю­че сме­рил взгля­дом
Все­го Поэта с голо­вы до ног:
«Дерь­ма тако­го даром нам не надо!»
Изда­тель­ская гро­мых­ну­ла дверь…
Печа­тью неудач­ни­ка отме­чен,
Пошел Поэт, как обре­чён­ный зверь,
В упор свин­цо­вой ложью пока­ле­чен.
Его гони­тель, выпив креп­кий чай
С поду­шеч­кой фруктово-карамельной,
Взял томик Пуш­ки­на, уткнул­ся невзна­чай
В «Посла­нье цен­зо­ру» с заклад­кой само­дель­ной.
И мол­вил вслух, тут посто­рон­них нет:
«Наха­лен Пуш­кин – за язык уби­ли.
Вот Бед­ный Д. – народ­ный был поэт,
Его стра­на и пар­тия люби­ли!..»


Вита­лий Мит­ро­фа­но­вич Мол­ча­нов родил­ся в 1967 году в горо­де Баку.
Слу­жил в армии, учил­ся в ГАНГ им. Губ­ки­на в Москве. Пред­при­ни­ма­тель. В Орен­бур­ге живет с 1992 года. Сти­хи пишет с дет­ских лет. Автор «Стихи.ру». Участ­ву­ет в поэ­ти­че­ских кон­кур­сах в рам­ках сай­та «Стихи.ру». Пуб­ли­ку­ет­ся в кол­лек­тив­ных сбор­ни­ках Мос­ков­ско­го лит­объ­еди­не­ния «Све­точ». Автор сбор­ни­ка «Я не умею на бума­ге врать» (Орен­бург­ское книж­ное изда­тель­ство, 2008). Рабо­та­ет над сбор­ни­ком юмо­ри­сти­че­ских сти­хов.
Лич­ная стра­ни­ца http://www.stihi.ru/avtor/molchanov

Если вы нашли ошиб­ку, пожа­луй­ста, выде­ли­те фраг­мент тек­ста и нажми­те Ctrl+Enter.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Вы робот? *