Поэзии выдох молитвенный…

 АНАСТАСИЯ УСТИНОВА 

Ненаписанное письмо

Во цар­стве моём госу­дар­стве
Вла­ды­че­ство вью­ги седой.
Поку­да кол­дую с лекар­ством,
Поч­то­вый свой ящик открой.

Фейс­бук, инста­грам – что угод­но! -
Открой и при­пом­ни наш спор.
Так глу­по и так бла­го­род­но
Я пер­вой зарою топор.

Ты сно­ва во вла­сти сомне­ний,
И шпа­гу зарыть не спе­шишь,
Как миром непри­знан­ный гений,
С ехид­цей про мир гово­ришь.

Опять неза­ви­си­мо выдашь 
Одну из убий­ствен­ных фраз.
И душу сне­да­ет оби­да, 
И дурость твоя напо­каз.

Панель­ная кла­ви­а­ту­ра,
Язы­че­ских зна­ков семья,
Где каж­дая бук­ва не дура,
И дура послед­няя – «Я».

Ком­пью­те­ра жёст­кая память
Не хочет, не может понять,
Что как это про­сто — «Отпра­вить»
И как это слож­но — «ПРИНЯТЬ».

***

А вы сто­я­ли на краю обры­ва,
Где каж­дый вспо­ми­на­ет о сво­ём?..
Осен­ний день – тоск­ли­вый и дожд­ли­вый.
Листва вокруг, гори она огнём…

Ах листья, листья, что огнём гори­те?
Кто инфер­наль­ный взо­ром вас про­жёг?
Кто, про­фес­си­о­наль­ный иску­си­тель?
И совер­шил зме­и­ный свой бро­сок?

Кто этот демон, власт­ный надо мною,
Плес­нул в бокал кро­ва­вое вино?..
Кто соблаз­нил, как ябло­ком, меч­тою?..
Пле­вать, что вме­сте быть не суж­де­но.

Бедою мне не быть! Вер­нусь с побе­дой!…
Бес­че­стия не надо? Будь в чести!
Гре­шить боишь­ся? Зна­чит, испо­ве­дуй.
Моим не будешь. Зна­чит, отпу­сти…

***

Вален­ти­ну Усти­но­ву

Есть ново­сти – от них спа­се­нья нет…
Ты навсе­гда ушёл… И пепел
Всех недо­ку­рен­ных тобою сига­рет,
С небес, как снег, летит, кры­лат и све­тел.

О чем меч­тал ты в два­дцать лет, отец?
О доб­ле­стях, о подви­гах, о сла­ве?
Ты теп­ло­ту осту­жен­ных сер­дец
Будил, я осуж­дать тебя не впра­ве

За то, что был ты от меня далёк.
За то, что ты не знал мои печа­ли,
Что от раз­лу­ки дол­гой ты про­дрог
И счаст­лив был в раз­лу­ке той едва ли.

И за сти­хи, что ты не допи­сал,
И за любовь, не став­шую судь­бою.
За те сло­ва, что ты мне не ска­зал,
За жен­щин, недо­люб­лен­ных тобою.

***

«… У Луко­мо­рья дуб зелё­ный…»

Вот ты какой – хва­лё­ный дуб зелё­ный!
Хоть нека­зист, зато весь­ма удал.
Там каж­дый кот – не про­сто кот учё­ный,
А прямо-таки интел­лек­ту­ал.

На каж­дом дубе – золо­тые цепи.
Под каж­дым дубом – чёр­ный мер­се­дес.
Русал­ки окку­пи­ро­ва­ли вет­ви –
У них там свой интим­ный инте­рес.

Там интел­лек­том гопо­та исхо­дит,
По пади­кам сидя на кор­та­нах.
И речи зауныв­ные заво­дит –
Про космо-экзистенций тлен и прах. 

Самар­ское лихое Луко­мо­рье
На трид­цать три вер­сты скво­зит окрест.
Там каж­дая берё­за на про­сто­ре
Поис­ти­не – неве­ста из невест.

Там на кри­вых засне­жен­ных дорож­ках
Тебе охот­но при­ку­рить дадут.
Пока око­ле­ма­ешь­ся немнож­ко,
Айфон твой три­жды пере­про­да­дут

Там вось­ми­класс­ни­цы, пре­крас­ны ликом,
Вскры­ва­ют вены напе­ре­гон­ки.
Плей­бои там исхо­дят бабьим кри­ком,
Их даже бить по мор­де не с руки…

Чего гре­ха таить, и я была там,
С поэта­ми пила не толь­ко мёд.
И кры­ла всех пяти­этаж­ным матом…
Кто был в Сама­ре – тот меня пой­мёт!

***

От лек­ций вро­де отстре­ля­лась,
Гро­зит­ся выпить кровь кур­сач.
Пока я музу дожи­да­лась,
Яви­лась сес­сия – хоть плачь.

Чер­ви­вый пре­под отыг­рать­ся
На всех кра­са­ви­цах решил.
Мол, не хрен мне во снах являть­ся,
Я вас об этом не про­сил.

Зато дру­гой – кра­си­вый! – пре­под
Лег­ко поста­вил всем зачёт.
Уж луч­ше бы поста­вил неуд,
Я бы к нему при­шла ещё.

Видать, того и побо­ял­ся
Кра­си­вый пре­под – вот урод!
Хотя на лек­ци­ях сме­ял­ся,
Гро­зил, что вка­тит неза­чёт.

Обло­мы без кон­ца и края.
Опять не в лад и нев­по­пад
Уроды-преподы гоня­ют,
Кра­сав­цы ста­вят авто­мат.

Признать и признаться

На кафед­ре так тихо и про­стор­но. 
А на душе печаль­но и про­тяж­но.
Я захо­жу к нему с улыб­кой вздор­ной
И гово­рю невнят­но о неваж­ном.

Меня любовь к нему гры­зёт и гре­ет.
Он тоже рад, хотя сму­щён немно­го.
Когда же нако­нец он осме­ле­ет -
Его сму­ще­нье выгля­дит жесто­ко!

Я напо­сле­док сно­ва выдам кол­кость.
Он сно­ва улыб­нёт­ся вино­ва­то,
И сно­ва не пове­рит мне нисколь­ко, 
Что я при­шла не ради рефе­ра­та…

ЖБОНЬ. Предисловие

Пере­сту­пишь порог в мёрт­вом све­те луны,
Игно­ри­руя шёпо­ты стран­ных виде­ний…
Слы­ша стон поло­ви­цы на дне тиши­ны,
Ты всту­пил в Запан­ской, в этом нету сомне­ний.

Эту гавань поки­ну­ли все кораб­ли.
Лишь немая Самар­ка стру­ит оди­но­ко
Те пре­да­нья, что здесь навсе­гда полег­ли,
Испо­кон зуб за зуб здесь и око за око.

На съе­де­нье без­вест­но­сти ты обре­чён.
Тле­ет серд­це в гру­ди, покры­ва­ясь золою
Эту жизнь и эпо­ху мы жбо­нью зовём.
Впро­чем, чем мы отлич­ны от жбо­ни с тобою?

***

К нашим бедам и глу­хо, и сле­по,
И жесто­ко­сер­деч­но под­час,
Рав­но­душ­ное зим­нее небо
Сло­жит груст­ную сказ­ку о нас.

Мега­по­лис кипит, гро­мы­ха­ет
И накру­чи­ва­ет вира­жи.
От себя само­го убе­га­ет,
Всё силь­ней увя­зая во лжи.

И в объ­я­тьях про­мозг­лой мете­ли
Дого­ра­ет лучи­стый романс.
Что есть жизнь наша в самом-то деле?
Резо­нёр­ство? Резон? Резо­нанс?

Пау­ти­ну тще­слав­ных иро­ний
Исце­ля­ю­щий эпи­неф­рин?
Как остал­ся ты — сам ты не понял! -
С этой жиз­нью один на один?

***

Мне в гор­дом горо­де на Вол­ге
Дана вол­шеб­ная юдоль.
Да не гля­ди в гла­за мне кол­ко!
Ты для меня теперь не ноль.

Вели­чи­на со зна­ком минус,
Ты плю­са­ми не обрас­тёшь.
Пусть даже три сто­ле­тья минет,
Дру­гую ты не обре­тёшь.

В потёр­той рокер­ской кожан­ке
Я рас­се­каю в Запан­ском.
И, как заправ­ская вол­жан­ка,
Кля­ну, любя, роди­мый дом.

Вче­ра при­ме­ти­ли на Стош­ке
Дев­чон­ку, схо­жую со мной.
И каж­дой под­за­бор­ной кош­ке
В Зуб­ча­ге ста­ла я род­ной.

В моём смя­те­нье скры­та сила,
Так вис­ки слад­ко­ват на вкус.
И в инста­грам я загру­зи­ла
Сто фоток про люби­мый вуз.

А в чём же мой сек­рет весе­лья?
Живу в печа­ли, не скор­бя:
Одной ноябрь­ской мете­лью
Мне город пода­рил тебя.

С таким подар­ком небо глуб­же,
И выше чаек хоро­вод.
И в каж­дой непро­лаз­ной луже
Я вижу сол­неч­ный вос­ход.

Переделкино

Я мог­ла бы к Пере­дел­ки­но при­бить­ся,
Вод­ку пить и нико­тин курить.
И у здеш­них ста­ро­жи­лов научить­ся -
Про­жи­гая жизнь, уму дру­гих учить…

Нико­гда на жизнь свою, мой друг, не сетуй.
Не все­гда ты будешь моло­дой.
Пусть тебя ода­рит све­том реч­ка Сетунь,
Рыбой, риф­мой, звон­кою водой.

Я бро­жу по Пере­дел­ки­но при­блу­дой
И не сетую на Сетунь. Боже мой!
Хоть писа­те­ли – послед­ние пас­ку­ды,
Но мне нра­вит­ся такою быть самой.

Как же в нас так ужи­ва­ет­ся всё это
И нахаль­но назы­ва­ет­ся стиш­ком -
Аква­рель­ность дерз­кой лири­ки поэта
И циниз­ма ледо­ви­тый снеж­ный ком.

***

То не серд­це заны­ло под реб­ра­ми –
Нев­по­пад пере­па­ды дав­ле­ния.
Опа­се­ние вкрад­чи­вой коб­рою
И про­ро­че­ских снов нава­жде­ние.

То не бар­ские, брат­цы, объ­я­тия.
Руби­ко­ны, пре­по­ны, пре­да­тель­ства
Мимо­хо­дом затёр­лись в при­я­те­ли,
По при­выч­ке виня обсто­я­тель­ства.

То не кры­льям про­сто­ры наску­чи­ли.
И не пле­чи, от горя поник­шие.
К ядо­ви­тым усмеш­кам при­уче­ны
Губы, от поце­лу­ев отвык­шие.

И не кни­ги, что напрочь зачи­та­ны
Пре­бы­ва­ют в душе уте­ше­ни­ем,
А поэ­зии выдох молит­вен­ный,
Не под­власт­ный зем­ным иску­ше­ни­ям.

***

Рас­ска­жи нам, кот Баюн,
Толь­ко без ута­ек,
Поче­му ты веч­но юн -
Житель сказок-баек.
Вро­де сид­нем не сидишь,
Ходишь вле­во, впра­во.
Но при этом доро­жишь
Рус­скою дер­жа­вой.
Рус­ской роз­ни не избыть
Гне­вом трёх­этаж­ным…
Научи в согла­сье жить
Россиян-сограждан.
То напра­во нас ведёт,
То несёт нале­во.
Режут слух кото­рый год
Чуж­дые напе­вы.
Сколь­ко им ещё дурить
Горо­да и веси…
Не пора ли заво­дить
Рус­ской сла­вы пес­ни?

***

Ста­ра­тель­но отво­дит взгляд
И дер­жит­ся суро­во.
Какой он гад и рене­гат,
В хоро­шем смыс­ле сло­ва!

То мёдом слад­ко льнёт к губам,
То недо­пи­тым ядом.
И гово­рит: «Не надо драм!
Вот толь­ко драм не надо!».

Я пото­му и посе­му,
Чтоб быть ещё доро­же,
И боль­ше нра­вить­ся ему,
Такой же ста­ла тоже!


Ана­ста­сия Усти­но­ва роди­лась в 1995 году в Орен­бур­ге. Автор двух книг – «Я иду по сол­неч­но­му лугу» (Сама­ра, 2013 г.) и «Стер­ва, или Эпо­ха по име­ни Люсь­ка» (2014 г., Санкт-Петербург), а так­же мно­же­ства пуб­ли­ка­ций в изда­ни­ях Рос­сии. Член Сою­за писа­те­лей Рос­сии. Руко­во­ди­тель народ­но­го лит­объ­еди­не­ния «Отчий Дом». Живёт в Самар­ской обла­сти.

Если вы нашли ошиб­ку, пожа­луй­ста, выде­ли­те фраг­мент тек­ста и нажми­те Ctrl+Enter.